Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
РегистрацияЗабыли пароль?

Поиск / Темы записей

Тема

Лента записей c темой "Стихи"


02:50 

матвей.снежный.
Nolite te bastardes carborundorum
я написал так много, что болеть, казалось бы, нечему.
вот кривая моя дорога, вот в котле место обеспечено,
вот ошибки мои и вздохи, вот бессонные небылицы.
вот остатки тепла - те крохи, от того, что порой приснится.

я ж тебя сотворил, не глядя, кем была ты, и кем осталась.
я стремился к чему-то ради, а к чему - то была лишь малость.
ты любила меня, жалела, ты считала меня святошей.
и согреть ты в ночи умела, но мне было все тошно, тошно.

мне всегда тебя было мало, как бы ты ни хотела вжиться,
и каких бы клятв ни сказала, не могла сотворить счастливца.
не могла ты в меня поверить, не могла же уйти спокойно.
ты пыталась любовь измерить, когда было безумно больно.

ты пыталась стать лучше, чище, ты пыталась спасти заботой.
украшала для нас жилище, забывала, что есть хоть кто-то,
ты теряла свои надежды, каждый раз, как читала строки.
мне не быть ни таким, как прежде, ни таким уже одиноким.

мне не быть ни звездой, ни радостью, ни разлукой, да не печалью.
растекаться по телу сладостью, как бывало у нас в начале.
я не стану святым и милым, но и грязь не внесу в разлуку.
если б ты меня так любила, как хотел я держать за руку...

@темы: Стихи

21:21 

Аластар Лингос
Нельзя так просто взять, и не взять то, что можно не взять.
Разбиваю часы я, в напрасной попытке
Из рук времени вырвать хоть час.
Чтобы вечер настал - невесомый и зыбкий,
Когда мир обойдётся без нас.

Я пытаюсь собрать всех бегущих по кругу
За накрытым для пьянки столом,
Чтобы час своей жизни отдали друг-другу.
Час - чтоб пить, не грустя ни о чём.

Только время течёт, не желая делиться,
Не становятся сутки длинней.
Разбиваю часы я. Пытаюсь пробиться
Сквозь толпу убегающих дней.

@темы: стихи

18:23 

бытие одинокого человека

uma-47
Кукушка в часах умерла
треснувшая чашка


Пружина,
Сжатая в течение жизни,
Выпрямилась, живых
Оставалось мало,
Последние крысы
Мою покинули палубу.
Не отпускай штурвал,
Капитан,
Стань моим продолжением,
Я бы тоже вцепился в край
И держался,
Будь я по эту сторону времени.
Тысячи острых жал
В одно вонзились предсердие:
Снова пружина сжалась
И распрямилась смертью.

17.07.2018

@темы: стихи

15:17 

Магнитная поэзия

SholahWeraSSaNord
Если я вас напрягаю или раздражаю, то Вы всегда можете забиться в угол и по рыдать! лишь маво миленка рожа на волшебную похожа нос крючком, глаза горят патлы шваброй, слюни- яд!
Литературная выставка в музее магнитов "Компас"


Я там есть! Главный экспонат :laugh: Руками не трогать!)))

@темы: Муз, Сказки, Стихи, Моё

13:56 

Лилинетт
Впрочем, я полагаю, что Карфаген должен быть разрушен. (с)
Думаю, на всяких форумах пруд пруди подобных писулек. Мама сказала, что слишком много неточных рифм. Ну вот, а я так старалась избежать банальности))
читать дальше

Терпеть не могу аллюзии на политические события реальности, поэтому, когда бабушка сказала, что это стихотворение очень подходит под события в Украине, мне это не очень понравилось.
читать дальше

@темы: Ящитаю, Чума на оба ваших дома!, Утак, Стихи, Пичальтоска, Оридж, Нефуфыкс, Начукотке, Мы, анархисты, народ не злой, Играем с Воландом в шахматы, Дурдомрыдает, Депрессняк, Геральт ищет потерянное детство, Вызвались мастеру в соавторы, Вставная челюсть Императора, Ведьмачок-бурундучок

08:45 

бытие одинокого человека

uma-47
Кукушка в часах умерла
люди твердых пород


Сильный я, но ты сильней,
Железный, но ты железней.
Я сломал себя прут за прутом
По одному,
А ты в метлу
Собранный хворост –
Не сломать, только гнуть
Судьбою и возрастом.
Меня – пучок за рубль,
А тебя не купить и на золотой -
Не хватит казны, да я и не надеялся.
У меня есть тоже такое –
Крепкое, твердое –
Каменное мое сердце.

17.07.2018

@темы: стихи

08:44 

бытие одинокого человека

uma-47
Кукушка в часах умерла
любовь на краю черной дыры


Тени были пределом,
Моя истончалась мера,
Пока красота не стала туманом,
Пока в границах ван гога
Я не становился сам океаном
И богом
И тенью
Себя,
Тело
Души заболело,
А с ним стал болен и я
Неизлечимой болезнью
Забывших о мере:
Я носил в себе бездну,
А она в меня верила.

16.07.2018

@темы: стихи

08:44 

ПАСХА

rockatansky
летает дрозд, как сросшиеся брови
долго ли спьяну стыть на ветру долго ли жить дураками
в руках ли красное яичко катать молиться о неблагом
выходил иван поздний сын поутру вытирал глаза кулаками
уходил по пояс в сырой траве глинозём месить сапогом
да
долго ли, говорит, недолго ли шёл когда повернул обратно
ничего не помню было темно горел светлячок в горсти
но ни видал ни зги кроме этой степи травы её сыромятной
и тишины — тишина была больше, чем можно перенести
но в ней,
в тишине, каждый шаг гремел, цикад цимбальная свора
звенела свой циркадный набат незыблемый как стена
но голубая трава поднималась вверх из глины, песка и сора
и диск степи был горбат как кит выныривающий со дна
так
кажется вечность не перемочь и ночь уже не растает
и сколько железных сапог стоптал но отчего-то жива
слепая вера в то, что когда-нибудь солнце всё-таки встанет
докатится красным яичком да попадёт в небесные жернова
и
сколько ты, говорит, ни живи дураком белой ни жди голубки
сколько ни пяль глаза в небеса ожидая благую весть
а где-то лежит в голубой траве осколок красной скорлупки
который помимо всего другого значит, что пасха есть
и будь ты испуган или потерян лежишь ничего не видишь
песок под веками руки прячешь в сиротские рукава
и каждому выверен свой предел и ты за него не выйдешь, —

но вдруг встаёшь открываешь дверь выходишь
а там трава.
запись создана: 13.07.2018 в 07:43

@темы: черновик, стихи

07:36 

Mad Lory
"Древнее золото редко блестит"(с).
17.07.2018 в 08:54
Пишет Пой мне Еще:

детство хранится в почтовых коробках и паутине лет.

ты, повзрослевший, в смешной футболке, куришь и ждёшь рассвет. у тебя отпуск, квартира, кот и сломанные часы, кто-то запал на девчонку с работы, а ей нравишься ты. трогаешь мягким, усталым жестом дужку своих очков, и сигарета неслышно тлеет солнечным огоньком.

детство похоже на шелест яблонь, жёлтый речной песок, детство похоже на руки мамы, гладящей твой висок, на перебежки по тёплым крышам, старый велосипед, солнечный зайчик в оконной нише – твой персональный свет. клетчатый плед и на синем небе маленький самолёт, дым от костра и кусочки хлеба, липкий «Фруктовый лёд», ты не пьёшь кофе, а только чай и грушевый лимонад. что-то там было ужасно важным, тысячу лет назад. белый кораблик проплыл по луже, вымок и сел на мель – ты капитан, хотя ты простужен. кем же ты стал теперь? детство похоже на мел в ладонях, листья в страницах книг. в вязаной кофте идёшь из школы, пряча в рюкзак дневник, краски, записки, беспечный воздух и такой ясный май. может быть, детство там было тоже, спрятанное в карман. может, оно до сих пор в кармане – много недель подряд, только теперь его укрывает белый, как снег, халат, или костюм и цветастый галстук, и небольшой портфель. может, ты стёр его, как когда-то стряхивал с пальцев мел.

в детстве ты думал, что ты серьёзный, но не носил часов, не оставлял – на потом и после – необходимых слов, ты не стеснялся своих веснушек и не любил февраль. что-то там было ужасно нужным, тысячу лет назад. ты хотел вырасти космонавтом или носить мундир, был таким искренним и понятным целый огромный мир, детство похоже на фейерверки и виноградный сок, детство похоже на руки мамы, гладящей твой висок.

ты открываешь балкон и долго слушаешь поезда, в небе – всё той же лимонной долькой – ловит рассвет Луна. ты так устал от людей, от чувств и смыслов, от суеты, ты молчаливый, немножко грустный.

но ей нравишься ты.

© Naina Kirsche

URL записи

@темы: стихи

01:54 

Пой мне Еще
ты весь задор, хаос, рок-н-ролл моей жизни
детство хранится в почтовых коробках и паутине лет.

ты, повзрослевший, в смешной футболке, куришь и ждёшь рассвет. у тебя отпуск, квартира, кот и сломанные часы, кто-то запал на девчонку с работы, а ей нравишься ты. трогаешь мягким, усталым жестом дужку своих очков, и сигарета неслышно тлеет солнечным огоньком.

детство похоже на шелест яблонь, жёлтый речной песок, детство похоже на руки мамы, гладящей твой висок, на перебежки по тёплым крышам, старый велосипед, солнечный зайчик в оконной нише – твой персональный свет. клетчатый плед и на синем небе маленький самолёт, дым от костра и кусочки хлеба, липкий «Фруктовый лёд», ты не пьёшь кофе, а только чай и грушевый лимонад. что-то там было ужасно важным, тысячу лет назад. белый кораблик проплыл по луже, вымок и сел на мель – ты капитан, хотя ты простужен. кем же ты стал теперь? детство похоже на мел в ладонях, листья в страницах книг. в вязаной кофте идёшь из школы, пряча в рюкзак дневник, краски, записки, беспечный воздух и такой ясный май. может быть, детство там было тоже, спрятанное в карман. может, оно до сих пор в кармане – много недель подряд, только теперь его укрывает белый, как снег, халат, или костюм и цветастый галстук, и небольшой портфель. может, ты стёр его, как когда-то стряхивал с пальцев мел.

в детстве ты думал, что ты серьёзный, но не носил часов, не оставлял – на потом и после – необходимых слов, ты не стеснялся своих веснушек и не любил февраль. что-то там было ужасно нужным, тысячу лет назад. ты хотел вырасти космонавтом или носить мундир, был таким искренним и понятным целый огромный мир, детство похоже на фейерверки и виноградный сок, детство похоже на руки мамы, гладящей твой висок.

ты открываешь балкон и долго слушаешь поезда, в небе – всё той же лимонной долькой – ловит рассвет Луна. ты так устал от людей, от чувств и смыслов, от суеты, ты молчаливый, немножко грустный.

но ей нравишься ты.

© Naina Kirsche

@темы: Стихи

19:03 

Hela
"Я не воюю на стороне добра — но для тебя, быть может, сражусь со злом"
15.07.2018 в 16:47
Пишет kittymara:

Считалочка

Мне девять, а ей набежало двенадцать.
И радость с печалью у нас пополам.
И можно нисколечко не сомневаться,
Что дружба крепка, неподвластна годам.

Мне десять, а ей будет вечно двенадцать.
И гроб словно сейфинг надёжно закрыт.
А я не хочу, не могу расставаться,
Но что-то под рёбрами жутко саднит.

Одиннадцать мне. Ей всё так же двенадцать.
И мёртвая девочка каждую ночь
Парит над кроватью в сиреневом платье.
Я плачу, и горе нельзя превозмочь.

Но вот нам обеим сравнялось двенадцать.
И знахарь снимает с меня чёрный сглаз.
Не будет подружка теперь появляться,
Поставлен засов на полуночный час...

Мне семьдесят. Ей бесконечно двенадцать.
Осталась она детской дружбе верна.
И вдруг... умирать совершенно не страшно,
Не стану блуждать я в потёмках одна.

Мне девять, а ей набежало двенадцать.
И время послушно затикало вспять.
Веснушки, кудряшки и крепкие пальцы
В сплетении рук. Время в прятки играть.

URL записи

@темы: чужое творчество, стихи

Загрузка...
главная

© 2002 — 2018 ООО «Дайри.ру»